O cair da tarde de um sábado de setembro
Desço uma das avenidas mais famosas de Osasco enquanto olho para o céu e suspeito a antecipação de uma noite que chega fora da hora. Nuvens negras principiam a cor de chumbo no mundo. Não é hora de escurecer, embora alguns estabelecimentos já fechem suas portas e alguns ambulantes surjam com seus guarda-chuvas. Vai chover, mas não ainda. Estou a caminho do único lugar que vende sutilezas para adornar meu cabelo: um novelo de crochê no tom dos troncos das minhas raízes ancestrais, conchas apanhadas por mão de criança que vai se perder na praia e algumas pétalas de jasmim envoltas a gravetos. Repasso a lista mentalmente. Sei que parte do que quero só existe na minha imaginação, mas me movo atrás do possível que a realidade possa me fornecer. Ouço o barulho de um trovão, aperto o passo e prossigo. Escuto Beto Guedes pelo fone de ouvido quando um homem de meia idade me chama a atenção dentro de uma comedida lanchonete. É o jeito de ele colocar água num filtro que me detém: meticulosamente,...